Danza con nubes

Temblando, levantaba vuelo. Permanecía en el aire. Sus cabellos flameaban como flecos. Su cola, danzaba al ritmo de un "Danubio Azul" , silencioso. Pronto se veía desafiando al viento. Y jugaba con los pájaros creyendo competir en igualdad. Con las estrellas, se sentía una más por esa silueta dibujada a su semejanza.
Pero, claro, su vida pendía de un hilo y de la fuerza de un chiquillo, Josecito, tan pequeño como El Principito, de los BaoBabs.
Por algunas horas soñaban juntos, uno abajo y el otro desde arriba, divisando la pequeñez del hombre que cree que todo lo puede y no es más que él, un ave de paso.
Le parecía sencillo: acariciar las nubes, rozar las cabezas de los edificios y las malditas chimeneas que envenenan el cielo.
El cuerpo liviano y vanidoso coqueteaba con palomas y neblinas. Quiso instalarse y permanecer para siempre en la altura... pero fracasó.
Estamos esperando, en la oscura bohardilla, colgado de grandes ganchos oxidados:
Una camiseta de River amarillenta.
Una caña de pescar
Un banderín de Mina Clavero, Córdoba
Una gorra del abuelo que Josecito usaba de disfraz.
Una pelota de cuero sin aire, similar a una cáscara de nuez gigante.
Y estoy yo con mi esqueleto averiado, esperando que un niño abandone por un momento la computación y se decida a jugar en el parque y acepte, ansioso, recibir el saludo de su barrilete.

ROBERTO SZTEIN

La  cotidianidad trunca

El vuelo del moscardón rasga el tejido
silencioso de la habitación.
Despertar de repente, magnifica la inmovilidad
de las cosas.
La cortina ya no oscurece, apenas empaña
el  brillo de la tarde.
La mirada, apurada en su recorrido,
no es bondadosa.
Las sombras destiñen con rapidez.
Inmóvil, la tela blanca, avergonzada y muda.
El ruido puso en carne viva la siesta rota.
Así no más, artera como un puñal, la quietud.
Y la casa parece desnuda.
Una procesión prepotea lo que queda del sueño.
Sería lo mejor.
Mejor sería que  regresara el zumbido
a la vigilia, a ser su dueño.
Mejor sería.
Y arrearlos al patio desolado y bañarlos
en la tarde ardiente de noviembre, a los recuerdos.
Sería lo mejor.
Se ha vuelto a empapar de sigilos el cuarto.
Y en un rincón de la conciencia, la tentación.
Nada remediable, nada. Barcos sin amarras.
Disfraza los momentos para cambiar la historia,
la ilusión.
La memoria, celosamente, oculta la verdad.
Vaya a saber de qué lugar regresa
a romper tanto sosiego, el moscardón.
Se amodorra la realidad.
Y la cortina cobra vida,
arrebujando las sombras
con soledad.

JULIO PIRRERA QUIROGA

Ecos

Todas las tardes, en la vieja casa cerca del mar, Herminia teje. Teje un punto arriba, un punto abajo, uno, dos, tres, y espera. Su única compañía es la ventisca que, con avidez propia de invasor, hurga por hendijas, banderolas y bisagras oxidadas, para acercarle puñados de recuerdos. La persecución se vuelve más intensa cuando un tímido perfume a vainilla se desprende del horno de la cocina económica, y entonces, agazapada en remolinos, susurrante, espera detrás de los postigos.

Esa misma ventisca, una tarde de abril, empujó hasta la reja cancel de su casa al forastero perdido, se volvió brisa en las caminatas por la playa, y hasta se detuvo, complaciente, cuando subieron al faro abandonado.

Deja el tejido sobre la mesa cuando llega al punto liso y, con una pajita de escoba comprueba el estado del budín, mientras siente que sus ojos oscuros se alejan de ella, salen por la ventana para cruzar ansiosos el jardín marchito, detenerse apenas en la reja destartalada y continuar veloces por las huellas borrosas del camino que se desdibuja entre los arbustos. En la búsqueda inútil de la espera, llegan a la ruta solitaria, se entrecierran para alejarse, y buscan, persistentes, la silueta en el horizonte vacío.

Continúa con el tejido, un punto arriba, un punto abajo, uno, dos, tres, los puntos pasan de una aguja a la otra, como el paso del tiempo transcurre sobre las agujas del reloj.

Afuera, el ventarrón libera en sus ondas, tan sólo ecos de la voz ausente.

MARTA YÁÑEZ GALÁN 

Palabras

No siempre la palabra es luz escrita
a veces
acuchilla espejos ahuecados
desfleca los ángulos del viento
destiñe el azul del unicornio
desmenuza melodías inaudibles
no siempre la palabra es luz escrita
a veces
se infiltra en sonrisas de azúcar
se empecina y susurra desamores
se disfraza con pétalos de hielo
se extiende en verdes espaciales
no siempre la palabra es luz escrita.
no siempre es luz
a veces
incrustada en redes de ceniza titila desnudeces.

MARÏA CECILIA CARNELLI